Soy la lava de un volcán

Estás castigada luna llena 
no debiste pensar en maremotos 
y desbordar los ríos de tus ojos. 
quisiste eclipsar al sol 
con luz que no te era propia 
moverte, incendiarte, 
quizás estallar. 
Pero ni meteorito o estrella fugaz 
tu mandato es que seas luna 
luna distante y fría 
No luna llena, sí luna bella. 

Yo no soy la novia del sol
soy gas, soy densidad 
soy la lava de un volcán 
incendio, calcino
y solo después soy roca firme. 
¡Retrocede, evacúa!
mi erupción no detienes 
que tiemble, que se tiña todo con cenizas 
necesitas aprender 
que no existe el imperio de un mortal.

De las simulaciones colectivas

Simulamos que entendemos

que sabemos qué ocurre

que no somos ingenuos

que no estamos perdidos en esta gran farsa de simulaciones colectivas. 

Simulamos que no tenemos sesgos

que somos objetivos

que somos justos

que somos neutrales. 

Simulamos que somos ateos

que somos creyentes

que somos científicos

que no hay en nosotros pecado alguno. 

Simulamos que no somos políticos

que no nos contaminamos

que somos puros e inmaculados

Simulamos la antipolítica. 

Simulamos que somos felices

los mas exitosos

los más inteligentes,

también que somos los más infelices

y las mayores víctimas. 

Simulamos que no tenemos miedo

que somos libres

que decidimos de forma consciente

los dueños del destino

Simulamos que somos congruentes 

que amamos solo a quienes decidimos amar

que hacemos lo que pensamos 

simulamos que controlamos lo que sentimos.

Simulamos que el amor nos tiene hartos

que el amor lo es todo 

simulamos que sabemos de amor 

que a nosotros nadie nos engaña

Simulamos que no odiamos

que no nos duele

que somos fuertes

que no somos mortales.

Simulamos que somos santos

que somos diablos

que somos perfectos

que somos lo que el público pida.

Simulamos que entendemos

que sabemos qué ocurre

que no somos ingenuos

que no estamos perdidos en esta gran farsa de simulaciones colectivas. 

Con versos, mi amor, con versos

 A veces solo se puede transitar la frustración con versos

Para que el amor sea solo amor

¿Hasta cuándo 

la forma será fondo

al agua se convertirá en vino

y la biología sera solo biología?

¿Hasta cuándo 

saltaremos sin cuerda 

se multiplicará el pan 

y la tierra sera solo tierra?

¿Hasta cuándo

confiaremos sin pruebas

despertaremos de la muerte 

y la piel sera solo piel?

¿Hasta cuándo

los principios serán el principio 

volverá la palabra

y el papel sera solo papel?

¿Hasta cuándo

la diosa gobernará

caminaremos sobre el mar 

y el metal será solo metal?

Qué la biología sea solo biología

Qué la tierra sea solo tierra 

Qué la piel sea solo piel

Qué el papel sea solo papel

Qué el metal sea solo metal 

Para que el amor sea solo amor

Condena

 Y entonces para qué la vida

para qué derechos humanos
para qué agua potable
lo que se niega... amor, felicidad
a nadie le gustan las preguntas metafísicas.
El espíritu atrapado en la condena materialista.

Tierra fertil

 De cómo llegar a ser lo que se es. Las personas no echamos por instinto la semilla en tierra fértil. No somos tan suertudos para simplemente salir del capullo como cualquier mariposón. ¿Dónde está mi tierra fértil para que el amor me haga ser? ¿Qué tengo que hacer para inseminarla con sutil eficacia? ¿para darle la correcta cantidad de agua? Se seca y se inunda, no germina, no reverdece. De cómo llegar a ser lo que se es.

Me pregunto sobre la justicia....hombres policías de moral....

Hipócritas juzgadores del mundo:

¿Hasta dónde llegarán sus sentencias?

¿Hasta cuándo terminarán las tormentas…

de sus vacías canalladas?

¿Qué no se dan cuenta…

que su discurso no cambia,

que sus palabras no ameritan ni un mínimo de inteligencia,

que son devastadoras las consecuencias,

de su estúpido desprecio,

de su despótica vigilancia a ciegas?

Quieren ser redimidos,

anhelan ser alabados,

se sienten la razón del mundo,

cuando no son más que soldados…

del mito de la condena moral.

Decidme en qué han contribuido,

cuántos sueños han cumplido,

cuántas cadenas han destruido,

cuánta paz han cosechado.

Todos los esfuerzos,

aquella sangre derramada,

cada gota de sudor…

es tan mediocre ante sus ojos soberbios,

es tan patética ante su infame altivez…

¡Dejadme al menos respirar!

¡Permitidme al menos opinar!

Me he dado cuenta de que no merezco…

ni estar ante su alto tribunal.

Pero ya me han dado mi castigo,

su indiferencia y su silencio es mi condena

que lástima que no compartí con ustedes

ese intestinal poder de juzgar…

Se que tienen la respuesta “tan evidente”

de lo que se esconde en la cárcel de mi corazón

¿Qué raro que la universidad y el estudio de las leyes…

no me otorgó el honor de descubrir  la verdad…

Por eso somos aquellos…

que seguimos intereses perversos

que atentamos egoístamente contra la humanidad

que nos guiamos por las coordenadas del mismo Satanás.

¡Basura!, no acataré su resolución,

Me niego a seguir su aparente soberanía,

a darles mi autoridad.

Gracias al cielo que Dios no creo su derecho..

Gracias a Dios que me dio libertad.

Pues solo por ello tengo todo el poder…

de manifestar que me declaro INOCENTE.

Fiebre en Toronto

Tenía razón Platón. Una cosa es el alma, y otra es el cuerpo. Cómo es posible que me arda la sangre y me duelan hasta las pupilas, y al mismo tiempo sienta la plenitud de una vida sencilla? 

Los terrores de la fiebre no ahuyentan mi alegría, mi dificultad para dar el paso y mi fe en el camino no provienen del mismo sitio; la satisfacción de escribir estas líneas me distrae de la molestia de tragar saliva. 

Tal vez el deleite de un buen verso sea más potente que el paracetamol.

Entonces, por qué contagiamos la certeza de la muerte con algo no probado hasta ahorita; que si mis ojos se olvidan de distinguir la Luz de cada día y cierran para siempre sus cortinas, el espíritu de la belleza que me habita se esfumará sin más, sin retorno a su lugar de origen.

Tal vez la nada se esté riendo de mi ahorita y sobre todo los profetas de la gaya ciencia. 

No lo puedo explicar como Comte manda, pero la certeza de un puñal a traición que pudo quitar del poder a Julio César se queda corta para explicar que hoy 21 de marzo de 2017 la inmortalidad de Sócrates no es asunto de probeta.

Invención de un solo animal que se hace llamar hombre.

Portaré con dignidad cada centímetro de piel,

cada arruga, cada cana; cada molécula de grasa. 

Las hormigas no van por la vida cuestionando el largo de sus patas, 

la pertinencia de sus antenas. 

Las girafas no se deprimen por el largo de su cuello, 

ni las vacas buscan cremas para quitarse las manchas negras. 

Para qué afanarme en ser quimera si mi destino no fue en ser sirena. 

Es muy breve el latido de mi corazón y el respiro de mis pulmones 

como para vivir del capricho e invención de un solo animal que se hace llamar hombre.

En proceso

 De la verdad

La verdad. ¿Quisiéramos saber la verdad? ¿O más bien quisiéramos que la verdad fuera tal cual nuestros deseos? Ni hablando frente a frente se puede tener la verdad. Tal vez solo podemos saber un poco sobre nosotros mismos, sobre nuestra propia consciencia.

Por eso estoy en contra de usar palabras como "seguridad" y "certeza". La verdad siempre se nos escapa de las manos, incluso en la ciencia. 

Hablemos mejor de confiar y de creer.  

De cuando se transgrede la conciencia de los demás

Cuando nos metemos a escondidas en la consciencia de los otros nos duele saber que poco se asemeja con lo que deseamos. Violentar la consciencia del otro tiene como castigo natural el sentirnos miserables ya que el otro es más complejo y más ajeno de lo que nos gustaría aceptar.

Por algo somos individuos. Por algo nuestro pensamiento es completamente un silencio personal. Que bello lugar de privacidad y soledad. Probablemente sea el único espacio de libertad; para amar y odiar sin miedo, sin pena.

Tenemos un afán por interpretar los pensamientos de los demás. ¿Para qué? Nos gusta especular.

Del amor

La capacidad de amar se vuelve imposible cuando creemos que amar significa ser dueño del otro. ¿Por qué necesitamos estar “completamente seguros” de que el otro piensa y siente igual que nosotros? Eso no va a suceder. Nunca vamos a alcanzar esa certeza absoluta, aun cuando el otro asegure estar en la misma sintonía. Nunca será el otro idéntico a nosotros ni sentirá lo mismo que nosotros. Tal vez esa absurda pretensión sea de la que necesitemos escapar.

El amor probablemente solo sea posible aceptando la diferencia del otro, su derecho a experimentar el amor a su manera. Amar significa no transgredir el espacio personal de consciencia,  vivir lo que el otro es capaz de compartir, respetar lo que de pronto se manifiesta espontáneamente. Amar a otra persona significa amar su diferencia, su unicidad. Es autoritario el querer que el otro piense y sienta como uno quiere, sucede lo mismo con las otras personas con las que nos rodeamos, tenemos una absurda pretensión de que se comporten en todo momento como a nosotros nos gustaría que se comportaran. 

De las palabras

Es un milagro que dos puedan comunicarse sin tener que decir una palabra. Tal vez sea momento de superar las palabras, si esperamos que éstas nos den certeza. Poesía tal vez sea la respuesta. 

Job

 De todo me ha pasado.

El pelo, los trombos, la tristeza.
El hueso, heridas sin sanar.
La piel, los dientes y los ojos.
Parece que nada funciona bien.

Bueno nada me pertenece,
ya pedí juicio con el omnipotente.

Sé como se sentía Job.