El espejo

Mirarnos en el espejo

mientras nos amamos 

deleite, el paraíso 

La vida sería perfecta contigo

Tus ojos 

Caferrojos

Casi naranjas 

enigma del infinito 

Tu risa 

De Niño

Contagio de vida 

Y tú voz 

Un llamado del eros 

Y ese amor eterno 

Me has visto siempre 

Me amas con amor 

La vida sería perfecta contigo 

Amores

ridículos, ejemplares  

de décadas o de una hora

pasionales, explosivos 

correspondidos, unidireccionales 

prohibidos, secretos 

secos 

húmedos 

resentidos 

espirituales 

imposibles, platónicos 

a simple vista, paulatinos 

en pares o triángulos

dolorosos 

alegres 

inventados 

en sueños

                o pesadillas 

ansiosos 

¿verdaderos? 

Soy la lava de un volcán

Estás castigada luna llena 
no debiste pensar en maremotos 
y desbordar los ríos de tus ojos. 
quisiste eclipsar al sol 
con luz que no te era propia 
moverte, incendiarte, 
quizás estallar. 
Pero ni meteorito o estrella fugaz 
tu mandato es que seas luna 
luna distante y fría 
No luna llena, sí luna bella. 

Yo no soy la novia del sol
soy gas, soy densidad 
soy la lava de un volcán 
incendio, calcino
y solo después soy roca firme. 
¡Retrocede, evacúa!
mi erupción no detienes 
que tiemble, que se tiña todo con cenizas 
necesitas aprender 
que no existe el imperio de un mortal.

De las simulaciones colectivas

Simulamos que entendemos

que sabemos qué ocurre

que no somos ingenuos

que no estamos perdidos en esta gran farsa de simulaciones colectivas. 

Simulamos que no tenemos sesgos

que somos objetivos

que somos justos

que somos neutrales. 

Simulamos que somos ateos

que somos creyentes

que somos científicos

que no hay en nosotros pecado alguno. 

Simulamos que no somos políticos

que no nos contaminamos

que somos puros e inmaculados

Simulamos la antipolítica. 

Simulamos que somos felices

los mas exitosos

los más inteligentes,

también que somos los más infelices

y las mayores víctimas. 

Simulamos que no tenemos miedo

que somos libres

que decidimos de forma consciente

los dueños del destino

Simulamos que somos congruentes 

que amamos solo a quienes decidimos amar

que hacemos lo que pensamos 

simulamos que controlamos lo que sentimos.

Simulamos que el amor nos tiene hartos

que el amor lo es todo 

simulamos que sabemos de amor 

que a nosotros nadie nos engaña

Simulamos que no odiamos

que no nos duele

que somos fuertes

que no somos mortales.

Simulamos que somos santos

que somos diablos

que somos perfectos

que somos lo que el público pida.

Simulamos que entendemos

que sabemos qué ocurre

que no somos ingenuos

que no estamos perdidos en esta gran farsa de simulaciones colectivas. 

Con versos, mi amor, con versos

 A veces solo se puede transitar la frustración con versos

Para que el amor sea solo amor

¿Hasta cuándo 

la forma será fondo

al agua se convertirá en vino

y la biología sera solo biología?

¿Hasta cuándo 

saltaremos sin cuerda 

se multiplicará el pan 

y la tierra sera solo tierra?

¿Hasta cuándo

confiaremos sin pruebas

despertaremos de la muerte 

y la piel sera solo piel?

¿Hasta cuándo

los principios serán el principio 

volverá la palabra

y el papel sera solo papel?

¿Hasta cuándo

la diosa gobernará

caminaremos sobre el mar 

y el metal será solo metal?

Qué la biología sea solo biología

Qué la tierra sea solo tierra 

Qué la piel sea solo piel

Qué el papel sea solo papel

Qué el metal sea solo metal 

Para que el amor sea solo amor

Condena

 Y entonces para qué la vida

para qué derechos humanos
para qué agua potable
lo que se niega... amor, felicidad
a nadie le gustan las preguntas metafísicas.
El espíritu atrapado en la condena materialista.

Tierra fertil

 De cómo llegar a ser lo que se es. Las personas no echamos por instinto la semilla en tierra fértil. No somos tan suertudos para simplemente salir del capullo como cualquier mariposón. ¿Dónde está mi tierra fértil para que el amor me haga ser? ¿Qué tengo que hacer para inseminarla con sutil eficacia? ¿para darle la correcta cantidad de agua? Se seca y se inunda, no germina, no reverdece. De cómo llegar a ser lo que se es.

Me pregunto sobre la justicia....hombres policías de moral....

Hipócritas juzgadores del mundo:

¿Hasta dónde llegarán sus sentencias?

¿Hasta cuándo terminarán las tormentas…

de sus vacías canalladas?

¿Qué no se dan cuenta…

que su discurso no cambia,

que sus palabras no ameritan ni un mínimo de inteligencia,

que son devastadoras las consecuencias,

de su estúpido desprecio,

de su despótica vigilancia a ciegas?

Quieren ser redimidos,

anhelan ser alabados,

se sienten la razón del mundo,

cuando no son más que soldados…

del mito de la condena moral.

Decidme en qué han contribuido,

cuántos sueños han cumplido,

cuántas cadenas han destruido,

cuánta paz han cosechado.

Todos los esfuerzos,

aquella sangre derramada,

cada gota de sudor…

es tan mediocre ante sus ojos soberbios,

es tan patética ante su infame altivez…

¡Dejadme al menos respirar!

¡Permitidme al menos opinar!

Me he dado cuenta de que no merezco…

ni estar ante su alto tribunal.

Pero ya me han dado mi castigo,

su indiferencia y su silencio es mi condena

que lástima que no compartí con ustedes

ese intestinal poder de juzgar…

Se que tienen la respuesta “tan evidente”

de lo que se esconde en la cárcel de mi corazón

¿Qué raro que la universidad y el estudio de las leyes…

no me otorgó el honor de descubrir  la verdad…

Por eso somos aquellos…

que seguimos intereses perversos

que atentamos egoístamente contra la humanidad

que nos guiamos por las coordenadas del mismo Satanás.

¡Basura!, no acataré su resolución,

Me niego a seguir su aparente soberanía,

a darles mi autoridad.

Gracias al cielo que Dios no creo su derecho..

Gracias a Dios que me dio libertad.

Pues solo por ello tengo todo el poder…

de manifestar que me declaro INOCENTE.

Fiebre en Toronto

Tenía razón Platón. Una cosa es el alma, y otra es el cuerpo. Cómo es posible que me arda la sangre y me duelan hasta las pupilas, y al mismo tiempo sienta la plenitud de una vida sencilla? 

Los terrores de la fiebre no ahuyentan mi alegría, mi dificultad para dar el paso y mi fe en el camino no provienen del mismo sitio; la satisfacción de escribir estas líneas me distrae de la molestia de tragar saliva. 

Tal vez el deleite de un buen verso sea más potente que el paracetamol.

Entonces, por qué contagiamos la certeza de la muerte con algo no probado hasta ahorita; que si mis ojos se olvidan de distinguir la Luz de cada día y cierran para siempre sus cortinas, el espíritu de la belleza que me habita se esfumará sin más, sin retorno a su lugar de origen.

Tal vez la nada se esté riendo de mi ahorita y sobre todo los profetas de la gaya ciencia. 

No lo puedo explicar como Comte manda, pero la certeza de un puñal a traición que pudo quitar del poder a Julio César se queda corta para explicar que hoy 21 de marzo de 2017 la inmortalidad de Sócrates no es asunto de probeta.